(Ousmane Sow, sculpture, détail, actuellement au centre Albin Minville)


Boulevard. Feu rouge. Je pile; elle avance.
Aux feux précédents, à tour de rôle, la fille, la belle-fille, le mari, le gendre, les mômes, la grand-mère, le grand-père, le nouveau-né, se sont avancés lorsque les voitures se sont immobilisées. Mêmes silhouettes sombres, mêmes timbales à la main.
Elle, vieille gueule brune burinée, chiffons entassés, chicots, une doyenne pour conclure la dernière ligne droite avant le périphérique et la vitesse sans gueux.

Vitre ouverte. Elle m'a vue, je l'ai vue, nos regards se sont croisés.

- Joliemadame, t'as une petite pièce ? Un ticket restau ? Le petit est malade, il fait froid ...
- Je suis désolée. Ni petite pièce ni ticket restau...

Sur le siège, ma besace ouverte. Mes mouchoirs, mon tabac, mon porte-monnaie, mes carnets dégueulent. Mouchoirs remplis de morve (rhume tenace), tabac en miettes sèches (fin de paquet), porte-monnaie vide (les fins de mois s'étendant aux débuts), carnets asséchés (l'émerveillé évincé par le constant précaire).

Son regard glisse sur le baluchon; baluchon que j'ai et qu'elle n'a pas; elle insiste, rembraye sur la même rengaine.

 - Joliemadame, t'as une petite pièce ? Un ticket restau ? Le petit est malade, il fait froid ...

Touche repeat bloquée. Contenue jusque là, je sens la rage déferler, saisir la gueuse du feu rouge à la gorge et serrer, serrer jusqu'à ce que mort et néant s'ensuivent, dans les hoquets et les agonies expressives. Une gueuse hasardeuse submergée par les diverses masses brutes dévalant les digues fissurées de Joliemadame.

- Le vieille,  t'as pas entendu ce que je t'ai dit ? Je suis vraiment désolée mais je n'ai rien à te donner, nada, que dalle. Tu veux mes mouchoirs ? Ma crève ? Mes mégots ? Mes rêves défoncés ? Mes factures ? Mes dettes ? Dégage, la vieille ou je fais un malheur. Recule ou l'élastique tendu va nous pèter à la gueule. S'il te plait, la vieille, dégage, je ne peux rien te donner.

La vieille a dégagé.

Dans les rétroviseurs, j'ai regardé ce que faisaient les autres immobilisés au feu rouge.

Vitres fermées, regards fixés au loin, ils ne la voient pas.

La gueuse noiraude du feu rouge.
La Joliemadame sur le fil du rasoir.

Entre elle et moi, une bagnole, un toit,  des encore-lendemains pas entièrement incertains; elle et moi aux extrémités d'un piège à loup; au prochain engrenage, les mâchoires broieront, sans distinction.