[dimanche 11 septembre, elle et moi avons rejoint le festival littéraire "Place aux nouvelles" de Lauzerte, 82. Moisson de rencontres, livres, jolies choses et photos. La suite était évidente : le même matériau, deux récits distincts. M.-C raconte sur son blog et fait le choix d'un montage de l'ensemble des photos communes.  Je fais le choix d'un récit-photo  (alias récit foutraque et chausse-trappes) et de 11 photos]

M.-C avait été catégorique : "Je serai de Toulouse à Lauzerte ton GPS, volubile, charmant, pourvoyeur d'anecdotes et d'échanges enflammés, la meilleure des copilotes que tu n'aies eue!".  M.-C, je la crois sur parole . Tope-là, j'aime bien me remettre les yeux fermés aux bienveillants qui partagent ma route.

A Montauban, nous avons tourné en rond -les berges sont jolies et agrémentées de nombreux parkings alambiqués où tourner en rond et guetter avec fébrilité la bonne issue-.

Exposition de Jean-Claude Savi, peintecriteur, Lauzerte

Entre Montauban et Lauzerte, nous avons hésité -la campagne est verte et jolie, les marronniers enlacent les rubans de bitume, les intersections égarent volontiers-. A Lauzerte, enfin, nous nous sommes garées.  Hélas, en bas. Nous ne savions pas que les auteurs tenaient leur place aux nouvelles sur les hauteurs,  nous ne savions pas que Lauzerte est une villote basse puis une villotte très haute. Nous grimpons. La vue est belle, le ciel clair, les terrasses nombreuses et le nom des ruelles taquin; ça aide. Sainte-Merdouze, guidez-nous.

Enfin la place;  derrière les stands, sous les parasols, nos chers auteurs. Ils sont là, nous attendent, procession de lecteurs avides de leurs hosties de papier. Auteurs, livrez-nous.

Repérer nos connus. Claquer le poutou sur les joues de Emmanuelle Urien, Frédérique Martin et Manu Causse-Plisson. Identifier  Franz Bartelt dont "Le jardin du bossu" m'avait irradiée le printemps dernier.

[plus tard, ce diable d'homme prolifique un brin taiseux  me dévoilera la genèse incidente du "Jardin du Bossu". La raconter ? Ne pas la raconter ?  Déflorer l'arrière-boutique de ce petit bijou noir ? Bah, lisez-le, je vous mettrai dans la confidence ensuite]. 

Nous avons la dalle. La terrasse du Puits de Jour fera l'affaire. Les belles enfants blondes gribouillent,

le puits de jour à l'intérieur du bar attirent les éphémères bleues.

Panses repues, nous pouvons désormais endosser nos habits de festivalières :

prêter l'oreille aux lectures de nos deux chers Manu (il n'y aura pas de photo, les photos s'avérant moches et pas bonnes, alors que les deux Manu sont beaux et bons), flâner entre les piles de livres , remplir nos cabas, courir  les dédicaces

et les boutiques. Au sortir de la lecture d'Emmanuelle Urien (dans son dernier, "Tous nos petits morceaux", l'auteur se penche sur les reflets captés par les miroirs et psychés), nous entrons dans l'antre coloré de Hassanah Alice Burton, créatrice de vêtements, racolées  par une superbe psyché (un signe n'est-ce pas) et un superbe collier. Lourd, dorures et argentures, céramique et perles de cuir, ce collier me tendant les bras, j'y tends mon cou.  Il est fait pour moi, je suis faite pour lui, l'affaire est conclue, et ce reflet radieux dans la psyché raflé par M.-C.

Un joli présent, un tirage opportun de carte que cette photo de reflet et  collier, grigri et doudou du jour, surplombée d'une roue de  fortune.  Le parfait contrepoint  des feuilles de route indéfinies,

Le coin de table du peintecriteur Jean-Claude Savy

des perspectives brouillées,

La place aux Cornières, Lauzerte. Le coin levé du céramiste Jacques Buchholz.

  et des panneaux indicateurs cul par dessus tête.

Ainsi diversement lestées, M.-C et moi reprîmes la route. Bras et coeur dessus-dessous, droit devant.

- Mais qu'est-ce que je fiche là ?

Les nuages dispersés,  il y a petite foule et karoaké ce soir au bar de la plage; échauffement avant la Saison. Horde de retraités, la peau cuite et recuite par le soleil; hordes de familles aux bambins déchaînés. Shorts XXL pour les frenchies du coin, bermudas au pli impeccable pour les estrangers, tous chaussés des mascottes PVC de l'été, les fameuses Crocs aux gros sabots. Toujours en guest star, la robe-paréo, le shorty en coton bouclette, les tee-shirts spaghettis et les séances UV. 

- Ce que tu fous là ? Tu es là pour te repaître d'ennui et d'iode et pédaler à t'endolorir le coccyx, me rappelle mon Jiminy Cricket. Bon, c'est vrai, t'es pas encore au point question dress code balnéaire mais no souci,  t'as le T-shirt qui déchire !

C'est vrai.   Ce T-shirt m'a valu à peine arrivée au camping des Flots Bleus avec Accès Direct sur la  Mer, Piscine Chauffée et Animations d'Enfer, des coups d'oeil appuyés et des réflexions enthousiastes. Le  groom hollandais de ma suite mobil-home 4/6 personnes, clim', wifi et peupliers s'est exclamé, "Great, you speak english !" et m'a quitté sur un "What else?" goguenard, le menton à hauteur de mon buste (il était petit, j'avais encore mes talons aiguille).

What else ? Un chapelet de breloques colorées égrénées autour du poignet par exemple.  Une ribambelle de voeux que la fin de l'été et les douches répétées feront filer en quenouille, voeu accompli garanti à la hauteur de la crasse accumulée. Aussi bien et plus seyant que la fée qui se radine un matin guillerette et te déballe trois voeux, pesés, vendus, mon oeil, my ass. Trois voeux ? Trop chiches.  Le Pacher de l'avenue casse les prix,

je m'enguirlande le poignet de grigris de pacotille (je me suis aussi demandée qui les tressait à ce prix-là, mais Jiminy Cricket qui veille au bon déroulement de ma cure balnéaire iode-ennui-vélo a balayé sans vergogne toute hésitation ou velléité de

- C'est pas cher, ça te plaît, t'achète ! Et si vraiment tu scrupules, tu mettras toute ton ardeur dans l'expression de ton voeu et t'appliqueras à nouer deux fois ! L'intention, ça compte ! )

Six amulettes ne seront pas de trop pour chasser le mauvais oeil.

Peu avant, dans l'église du coin, des têtes emmurées de chérubins aux regards désaxés m'ont presque  fichu les jetons.

Douche un peu froide après m'être délectée de la cartographie poétique et amoureuse des alentours, empruntant un chemin de la Belle Bouche, une avenue des Amants et une rue des Belles. Belle bouche, amants et belles, what else ?(un groom un peu plus grand et un peu moins jeune ? - Tu y vas nu-pied ! tranche Jiminy Cricket, décidément dénué de tout scrupule, Et arrête de faire la moue, ça creuse ton sillon nasal et te donne l'âge que tu as!)

La visite du centre historique écourtée, j'ai réenfourché ma bicyclette et suis revenue aux ports, étangs, gourgs (1), Canal du Midi et autres aigrettes pour lesquels j'avais troqué mes talons aiguille pour de plates sandales tenaces aux chevilles.

Pointe des Onglous,  le Canal du Midi jette ses dernières eaux dans le miroir de l'étang de Thau.

Odeurs, clapotis, couleurs, faune, flore, je frétille de toutes mes pores. Arrière-saison, ciel menaçant et Mistral entêtant m'offrent un bout du monde désertique. Je m'allonge sur les rochers poisseux, ferme les yeux et dérive. Suspension, extension, je rejoins à la nage le pimpant phare rouge des Onglous, puis le mont Saint-Clair, c'est tout comme. Précieux intervalles dans lesquels le sacre des éléments bouillonne dans tes cellules.  Diluée, ton biologique exulte, ton âme frémit, tu danses d'une joie que les angelots de la station précédente ne peuvent t'apporter, vive païenne qui tisse d'inutiles mais colorés chapelets son poignet.

Ainsi illuminée, j'étais prête à revenir au bercail,

tout droit après le filet.

Sous une lumière surréaliste, j'ai rejoint les figurants, enjambé le balcon des vagues et plongé dans l'horizon clair et frais d'une eau intacte de baigneurs.

(1) Les  Gourgs sont des zones humides et marécageuses des abords d'étang.